Ester Bueno Palacios, NADA ES LO QUE DECÍAS

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"Nada es lo que decías"
Ester Bueno Palacios

NADA ES LO QUE DECÍAS • Ester Bueno Palacios

Coleccción ANAQUEL DE POESÍA, nº 43
Prólogo: MARIO PÉREZ ANTOLÍN
I.S.B.N: 978-84-942539-3-5 • 102 páginas • 10€


Desde que se despierta la memoria acopiamos vivencias de los que nos rodean, escuchamos, leemos, intentamos valientes parchear esos huecos, en los que no podemos bandearnos, con las experiencias heredadas de otros. Y sin duda es hermoso el legado, adquirido y trasladado de una generación a otra, porque en el camino de los sentimientos, del interior del alma, no hay cambios sustanciales, la evolución es poca, el amor y los besos, el dolor y la furia, la pasión, la venganza, el sueño en lo imposible, lo posible alcanzado…

Lo que difiere entonces es la percepción íntima de todo sentimiento, la variante única de los seres humanos en su camino andado. Por eso NADA ES LO QUE DECÍAS. Las interpretaciones de cada verso, hechas por cada lector, único e íntimamente independiente y excepcional, son las que han de recubrir la lectura de este poemario, que no pretende más que ser lugar de encuentro de almas desgastadas en mayor o menor grado por el roce diario, por el paso del viento.


TODO ERA OTRO

Llegué y la plaza era otra.
La luna colgada en las casas de rosa
no estaba en el alero.
El hombre de Italia, con la nariz funesta,
emigró a otro planeta.
Los niñitos pequeños, de gitanas cabezas,
no llenaban con gritos de loco los balcones.

Llegué y el camino era otro.
El barro lo arrobaba con pisadas informes
y el lodo daba paso a lluvia microscópica.
Caían las cascadas con más fuerza que entonces.
Donde leímos juntos, rebosaba de odio.

Llegué y la gente era otra.
No encontré encorsetado al viejo camarero.
Ni a las rubias chillonas de la esquina del fondo.
Ni a la pareja anciana que se miraba firme.

Llegué y me di cuenta, como lo sabe un sabio, de

que la pérdida horrible de tu vida cerrada,
que la aguja con hilo ensartada en mi pelvis,
que la nube de líos, liada en mi garganta,
que el estaño clorado, estocado en mi frente,
que las mañanas verdes roídas de cansadas,
que los vómitos sordos de panes no cocidos,
que los «ya no me toques» que me salen a veces,

no son más que un río lento de instantes ya vividos.

La autora: ESTER BUENO PALACIOS
ESTER BUENO PALACIOS

(Martínez/Piedrahíta, (Ávila), 1966.

Estudió Historia en la Universidad de Salamanca, aunque su vida laboral se ha desarrollado entre la enseñanza del Español a alumnos de muy diferentes países y la dirección de gabinetes de prensa y relaciones con los medios de comunicación. Coordinó y dirigió el periódico «Ciudades », con presencia en todas las capitales de Castilla y León. Ha vivido en Holanda durante un periodo de su vida, donde escribió el primer poemario, Más que esperas y que también inspiraría el ensayo Los pequeños hitos que nos diferencian. En la actualidad colabora como articulista en diferentes medios de comunicación y está inmersa en la escritura de su novela Triple Chocolate.

En Cuadernos del Laberinto ha participado en Antología de poetas contemporáneas ENÉSIMA HOJA, ATLAS POÉTICO. Viajeras del siglo XXI y en AMOR. Poesía amorosa contemporánea


El vivir ha de ser indefectiblemente loco y apasionado, difícil y sereno, ambiguo y relativo. Andamos cuajados de verdades a medias, de soles alumbrados por detrás, con la mano de otros guiando los caminos de lo que anoche fuimos, con la certera esencia de un mañana redondo en la retina y con la confianza de los niños, que abandonan a tientas los lugares más cálidos. Nuestra biografía no es más que lo que sobresale de un mar de amaneceres, noches, tormentas, lluvias, nieves, vientos, retazos desgajados de lo más cotidiano, sonrisas, escarceos, planicies alteradas por impulsos del alma. Y, en todo, es y está la palabra, ensenadas de frases, inmensos estuarios de adjetivos y verbos, de puntos y de comas, de puntos suspensivos, de interrogantes serios y pueriles comillas, rabiosos remolinos de extensas condiciones, larguísimos futuros, perfectos enredados, imperfectos perdidos, presentes no cubiertos. La vida es la palabra, mi vida está en los versos, y no sólo en los míos.


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